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我不是有意去读那些安静的小说。就像多年以后，我会在不经意间打开发黄的信笺，一封封读下去停不下来。是它们自己散发的，意料之外的安静。灰色，无言，像旧时代的默片。一定会有一天，它们成了十年之前，我依然会想念那些没有声音的安静，那些没有颜色的透明。
在读安妮宝贝。阴气十足的文字容易叫人忽略她笔名的第一个字。后三个字香艳、风情，散发靡丽。这和她文字的描绘雷同。自戕。谋杀。女同。男欢。文字是透明的，无色无形，却像黏腻的血液一般布满瞳孔。女子像大片柔软的洁白花朵，绽开在她的笔尖。安静，瘦削，苍白但引人沉溺。
阅读着遥远迥异的人生。却仍在赤裸地向我昭示活着的另一番意义。何处不漂泊。现实粗鄙，肥厚，天光亮白，没有夜的惶恐。这是自己的选择，没有改变。为什么不去尝试。
我喜欢把整张a4纸对折再对折，破成四片，用手撕开它们的筋骨。听它们凛冽的呼喊。看裂痕处不光滑的齿状边缘。像张嘴抗议的兽，满口森白的牙。破开的纸片被我拿来写字，满张不着边际的胡言乱语。
当天黑下来的时候，夜在起跑。这时候有谁能理解一个女子绵长的哭泣。